no eres mi conciencia
ni siquiera su lucidez,
solo el instrumento para sintonizarla.
En el centro del templo
una dimensión se abre:
la razón puede entrar
sin poseerme.
Desde ahí gobierno.
Un destello se despliega
y se invierte sobre un límite
oscuro:
Un niño juega descalzo
sobre el césped húmedo.
Su risa remueve la tarde,
relámpago de agua clara.
Si el cuerpo recordara
lo que las neuronas olvidan
en el intrincado poder de sus circuitos,
la piel revelaría, sin pudor,
la sabiduría atávica
de lo sobrevivido.
Te apoyas en mi muñeca,
buscas en lo profundo
Hoy volviste con pan.
Sin flores.
Sin gesto.
Mientras la niña interior medita, sincroniza
el latido de sus fractales con el universo:
De niño fue templado, silencioso.
Crecía en el silencio y sin testigos.
Habitaba en sí mismo, sin alarde,
como crecen las raíces en invierno.
Antes de integrar lo nuevo,
hay que repasar el caos que fuimos,
el poso de las promesas con las que nos mentimos
y los vestigios de lo que nos arrastró
por caminos sin mapa ni corazón.